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Les cheins tchi f'thaient du ma, mais n'en f'thont pon, Tchi n'exèrcent pon les lînmites d'lus pouvé, Tchi caûffent les aut's - mais restent fraids coumme pouaîson, Ni prêssis par la tentâtion, ni r'mués: Né v'là les héthitchièrs d'la Grâce dé Dgieu, Les gardgiens d'l'héthitage dé la natuthe. I' sont les seurs seigneurs d'lus faches à ieux. Nous, j'sommes les t'nants d'vîthages tchi janmais n'duthent. Eune flieur d'Êté est l'jouéyau d'ches longs jours; L'or sus la chaîne liant la mort et la vie. Eune rose fliêtrie - las! - est pus laie qu'un chour; Lé vinnaigre n'est rein qué du vîn aîgri; Du pliomb, ma fé, est pus bé qu'l'or campri; Et les mèrgots - qu'la pouôrrituthe des lis.
William Shakespeare
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