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Quand quarante hivièrs t'éthont tchéthué et foui des raies avant dans tan bieau clios, les clius d'la jannèche, achteu admithés, s'sont dênîngrés, raîque des triliaches et dros. Nou d'mand'da: "Où'est qu'est ta bieauté achteu? Où'est qu'est tout l'trésor dé tes jours dé ji?" Dithe don qu'ch'est entèrré dans tes ièrs creux, v'là tchi s'sait cratchi sans fait ni profit. Tu'en craqu'thais mus d'la vieillèche dé tén huthe, en rêponnant, "M'n êfant: est-i' bein bé! Ch'est-i' qu'i' justifyie m'n âge, fait m's extchûthes!" - coumme la pinnetchinne dé ta fache dans t'n avé. Tu s'sais d'même èrnouv'lé quand tu s'sa vyi, èrcaûffant tan sang quand i' s'sa fidgi. William Shakespeare Vèrsion Jèrriaise dé Geraint Jennings |
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