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À la violette affrontée, j'lichonnis: "Douoche vol'rêsse, dé iou qu'tu'as prîns tén odeu, sénon du soûffl'ye d'man tchoeu? Chu pourpre ordgi tchi couleuthe ta jaue couleu d'sinne dé jeu fait dans les veinnes dé m'n amour eune sangnie." Pouor d'la bliancheu d'lis dans ta main, j'en r'tchîngne; les jets d'la marjolaine sont grées d'tes g'veux; les roses peutheûses sont pitchies sus d's êpîngnes - l'ieune blianche dé m'sespé; l'aut' d'un rouoge honteux; ni rouoge ni blianche, eune traîsième vole ès deux, happe tén haleine pouor ses beins mobilièrs, sa crututhe faite par s'n affit empaûteux, en est vengie à mort, mangie des vèrs. J'ai veu d'aut' flieurs, mais j'n'en avais pon veu tchi n't'volaient pon sait douochîn sait couleu. William Shakespeare Vèrsion Jèrriaise dé Geraint Jennings |
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