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Mé, jé n'trouve ni bieauté ni bieaux vèrsets Dans eune fausse fache fardée et faichonnabl'ye, Tchi r'lit pus cliaithe, nou dit, qu'leune ou solé, Tch'est pus belle qu'autcheune chose, pus èrmèrquabl'ye Qu'autcheune femme qu'nou trouv'thait dans l'monde entchi, Qu'des dgiamants célestes ou d'minnes souôsmathinnes, Qu'des rares lis, ou qu'les preunmié flieurs d'Avri, Qu'lus fielles, qu'lus frits, qu'lus pétales, qu'lus réchinnes. Mé, j'êcrithai les vrais vèrsets d'man tchoeu - Et crai-mé, véthe, la cheinne qué j'aime est belle Coumme est l'jour, sans dithe qu'ou r'lit auve chutte lueu Des êtailes d'or ès cieux, d'ches hautes chandelles. Les boutitchièrs daivent crier lus marchandises; Mais pâler d'lyi, ch'n'est rein qu'la puthe vantise.
William Shakespeare
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