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J'dithais qu'un jour d'Êté lit dans ta fache, mais tu'es pus balanchi et bein pus bé. V'là les flieurs du mais d'Mai qu'les vents égdachent, coumme nou s'en va trilyi l'contrat d'l'Êté. Parfais l'èrgard du solé nos embliûte et souvent sén yi êcliaithant veint couèrt, et châque bieauté d'un bieau but, véthe, dêroute mais qu'la mathée d'Natuthe la couothe à tèrre. Mais t'n Êté êtèrnel n'étha pon d'tchête: ta bieauté reste tréjous à l'embelli. La Mort n'en craqu'tha pon qu'tu'es souos la bliête, quandi qu'tu pouss'sas dans ma poésie. Lé monde vivthont et vèrront, entrétant qué t'n or lithe ichîn d'dans en nièr et blianc. William Shakespeare Vèrsion Jèrriaise par Geraint Jennings 2016 |
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