Né m'plieuthe pon un brîn pus auprès ma mort Qu'la triste sonn'nie tchi mèrque ma toute dreine heuthe, Chutte langue dé tchuivre tchi crie qué, mé, j'sis hors: Ch'n'est pus ichîn, mais siez les vèrs qu'jé d'meuthe. Véthe, en liêsant ches lîngnes, né pense janmais Ès dés tchi soulaient carêsser l'papi. J't'aime coumme chennechîn: oublie-mé. Chutte main n'dait Pon t'faithe pus d'ma qué chutte douoche êcrithie. Si, à l'av'nîn, tan yi r'vait chutte poésie, Et j'sis muchi, l's ièrs freunmés, souos la deune, Laîsse tén amour, coumme man pouôrre corps, pouôrri. Né dis pon même eune lettre d'man nom, pas ieune. Sénon, tes plieurs s'sont motchis par l's idgiots Tchi t'entouôrront quand j's'sai souos les mèrgots.
William Shakespeare
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