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À sinne dé jeu l'rouai grâcieux cache vèrs l'Vouêt; Ses armes à feu pèrchent les ièrs d'ichîn bas, Êcliaithant en aveugliant ses sujets Tchi font lus révéthences souos l'yi rouoya. Et quand i' contchéthit les pus hauts lieux, Ès hoummes, i' sembl'ye si janne, si fort, si bé, Qu'en adorâtion d'lus janne jaune seigneu I' font honmage au pélerîn doré. Mais las! lâssé, craûlant, i' cache ava, Vyi coumme les c'mîns, usé coumme san transport. Sa route est bâsse - san pouvé, étout, bas; Nos r'gards baîssis sont lanchis par l'aut' bord. Coumme lé solé l'matîn, tu t'fais pliaîsi - Mais au couochant, couoche-té pouor t'faithe un fis.
William Shakespeare
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