Shakespeare 'tait un Angliais: il avait, dans san temps,
Eune bouanne réputation - coumme êcrivain, j'entends -
Pour sa vie en famille, je n'sai pon tch'est qu'ou fut:
Il 'tait mathié, mais ch'la n'asseûthe pon la vertu!
En tout cas, chein qu'nou sait ch'est qu'il êcrivait bein
Et qu'il observait tout sans faithe la minne de rein:
Il en mettait du cliai, d'l'êpais, du laid, du bé -
Il 'tait poète, enfin, tchiquechose d'itè coumme mé;
I' publiyit un jour eune sorte d'comédie
Dans tchi qu'i' dêcrivit les sept âges de la vie,
Et, parbleu, faut admettre que ch'tait original:
Je n'veurs pus être jaloux - v'là qui n'tait pon tant mal,
Et, s'ou voulez, m's amins, m'êcouter un moment,
J'm'en vais, en bouan Jèrriais, vos l'conter trantchillement,
Car je n'veurs pas que nou diche que j'ai volé d's idées,
Ch'ne s'sa pon justement la même chose rêcauffèe:
J'vos pâl'lai d'certain houmme et des sept ages qu'il eut.
Coumment qu'i' vint au monde et coumment qu'i' s'en r'fut,
Et j'vos dithai ètout coumment que toute sa vie
I' fut souos l'infiuence des patates fricachies!

1er Age

Le jour qu'i' vint au monde? - eh bein, ch'tait un lundi:
Ou savez tous tch'est qu'ch'est: l'dimanche du boeu rôti
Et l'lendemain les restants - quand il en reste ocouo -
Enfin, chu jour ichin il en restait un mio:
Nou mangit la viande fraide: les patates, pliein eune bolle,
Fûtent minses à fricachi au beurre, dans la cassetrole:
I' n'taient qu'deux en famille, mais i' mangîdrent tout,
Et, ma fouai! d'vant minnièt la nouvelle 'tait partout,
Y'avait un héthitchi - un gros! - il' en'taient fièrs,
Et dêjà distchutaient la couleu de ses ièrs!
Ou savez bein tch'est qu'ch'est, l'prunmi dans un ménage;
Y'a tant d'excitation, qu'i' veindrait un ôrage
Ou un trembliément d'terre sans qu'nou s'en apercheuve;
Ch'est un tè moment d'jouaie, auprès autant d'êpreuves!
Ch'est bouteille et chuchots, ieau d'cannelle et ieau d'vie!
Mais dans chu cas ichin ch'tait patates fricachies!

2e Age

Quand l'mousse eut de's'trais mais sa memmèe li dounnait
Un mio d'crôte à chuchi tandi qu'san p'pèe dinnait
Mais i' n'y t'nait pon trop, i' n'chuchait pon d'bouan tchoeu,
Ch'tait à londgeu des dents - i' voulait d'tchi miyeu -
Mais i' ne d'visait pon, chu chièr petit avé!
Et nou n'savait pon trop tchi d'autr' lî dounner:
Enfîn, i' vint un jour, ch'tait l'diner un lundi,
Le mousse, qu'avait onze mais, n'avait ocouo rein dit,
Eune cassetrolèe d'poumme-terre 'tait justement dréchie
Quand i' s'mint à crier: "Pa-pa-ta fri-ca-quies"!

3e Age

Nou l'env'yit à l'école quand i' fut grand assez,
I' n'apprenait pas mal - il' en'taient satisfaits -
Mais l'lundi l'arlévée i' n'tait jamais trop bein,
I' pathaissait souffri - li qu'était pourtant sain -,
Même i' fallait souvent dêcamper tout d'un coup!
San maître d'abord n'y comprenait rein du tout,
Jusqu'à ch'que l'mousse, un jour, auprès eune telle sortie
Lî dit, " Moussieu, j'crai qu'ch'est mes patates fricachies".

4e Age

Quand il eut d'vièr vingt ans, il allait vaie les filles
Et ieune, appenthentèe à des miyeu familles,
Li pliaîsait - oh, hardi! Mais né v'là qu'eune séthèe,
Quand i' s' trouvaient, touos seurs, à tâtons dans l'allèe
Tout faillit être rompu, car ou hunmit s'n haleine
Et crut qu'ses habitudes d'vaient étre bein vilaines!
Ou fut deux heuthes devant s'laissi étre embraichie,
Malgrè s'n explyication: I' sentait à oignon et patates fricachies!

5e Age

Notre houmme dans la Milice faisait un bouan soudard,
Mais eune bordèe i' fut traité d'lâche et d'pendard.
Car dans eune escarmouche i' s'laîssit tchaie raide bas
Et fallit l'remporter sus eune chuviéthe à bras!
Ch'tait pourtant pas d'sa faute, car à l'infierméthie
I' l'soignidrent pour - excès d'patates fricachies!

6e Age

Il eut tréjous eune vie exempliaithe, en touos sens,
I' vit ses êfants craître et s'mathier quand vint l'temps,
Et, quand i' fut grand-péthe, i' n'avait d'autre pliaîsi
Que d'vaie ses p'tits êfants li'apporter chaque lundi
L'fricot qu'il aimait mus que toutes les pâtich'chies -
Eune immense assiettèe de patates fricachies!

7e Age

Même quand i' n'eut pus d'dents, qu'i' n'pouvait pus maûler.
I' n'y'avait pon de r'pos - i' fallait li'en dounner:
Vaithe, mais il en mangit si bein et si souvent
Qu'un lundi l'arlévèe 'l en restit à but d'vent:
I' s'endormit trantchille - sa pliat'lèe 'tait finie -
L'verdit d'l'entchête fut: "Mort - trop d'Patates Fricachies"!