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Es-tu, ma belle, coumme eune journée d'Êté! Nou-fait-dgia, tu'es bein pus ensolilyie! Les scouâles si scouotres châquent les branques flieuthies d'Mai Et l'Êté nos ditha bétôt adgi. Parfais l'yi du ciel nos brûle auve san r'gard Et sa fache d'or sembliétha même camprie. La belle tchi pèrd sa bieauté tôt ou tard Bliaûm'tha les saîsons qu'nou n'peut pon changi. Mais t'n Êté n'étha pon dé S'tembre à v'nîn; Ta bieauté n'pèrdétha janmais sa lueu; La Mort n'té pliant'ta pon dans san gardîn Quand t'n Êté m'ravigote auve sa chaleu. Si l's hoummes respithent acouo, si lus ièrs vaient, Tu s'sas acouo belle et vive - coumme l'Êté.
William Shakespeare
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