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Lé temps s'dêchithe. Eune achie d'anarchie veint tchaie sus nous, tout coumme, jé s'sons, nous, sains et saufs. N'y'a pon d'né dans la teintuth'thie; lé rouoge né taqu'ta d'aut' nos faches et mains. Les louais s'sont dêcârrées; i' f'thont bâtchiéthe, les riches et piêssants, et l'monde disgrâcieux s'sa renvèrtchi et l'encre dêgôl'la, néthe et m'nichante. Êcrivons l'hèrtchîn ès cieux et pêtchons d'la tchestchionn'nie dans la mé. Est-alle fardée, la souaixante-quatrième sarde? Lé maqu'thé, est-i' peint en blianc et né? La rêvolution, ch'est-i' qu'ou hougarde dans les titheurs du temps? Jé s'sons-t-i' r'bêles quand l'anarchie lâqu'tha enfîn ses dgêles? Geraint Jennings
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(Chutte poésie fut composée en faîthant sèrvi eune pouongnie d'mots chouaîsis à Dgi l'adèrt dé d'dans l'dictionnaithe)
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