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Caressée par la brise, la ville est amouotheuse; Lé liet du ciel est doux, nouagi d'bliancs ouothilièrs; Sus san mat'nas dé liefs, la ville, chutte belle dormeuse, Né pense à rein d'aut' qué l'amour d'ses trente mille chièrs. Et les cheunm'nées lus lèvent bein raides et excitées; Lus jets d'feunmée lanchant la chaleu dans l'embrache. Ou l's aime, touos à la fais, touos les trente mille villais. La ville n'est pus ni veuve, ni solitaithe. Sa fache Est transformée en jouaie. Sa grève est un souôri; Ses rues - les dés tchi fliattent. J'sommes bein ses amouotheurs Tch'embraichent ses monts et carres; châque bâtisse un baîsi; Ès carrefours, la rencontre dé nos c'mîns et nos tchoeurs.
Geraint Jennings
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