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Quand, dans les touos vièrs temps, la Daphné fut changie en bouais pouor s'êcapper à l'embraiche d'Apollon, lé louothi d'vînt la couronne ès poètes. Mais l'pommyi nos donne lé cidre tch'enivre nos rêves – et chutte bouaisson arrouôs'sa les vèrsets envitoués d'chu rînmeux. Mes lèvres embraichent eune vèrrée înspithée d'pur jus, et coumme la Daphné, bouaisie dans les bras d'un dgieu, mes patholes sont mes frits, et mes poésies fieillues flieuthissent. Nos tchoeurs es'sont êtampés dans l'preinseu. Couoche don lé mar d'amour – tan jus couort dans mes lîngnes, et ch'est l'pommyi tchi m'donne les tchêtinnes dé san tchoeu, meûthes coumme les mouaithes ès ronches, ou bein l'vèrjus ès vîngnes. Ch'fut Êve, la maitrêsse nue dé chu preunmié gardîn, tch'offrit à sén Âdam lé fanmeux frit d'fendu. La Tchête dé l'houmme, tout coumme les pommes tchi tchaient d'un clyîn dg'yi, a louochi nos tchoeurs. Êden n'est pus connu. “Bai eune gorgie, man fis. Né sai pus innouothant!” Ch'est l'sèrpent dé Genêse tchi m'chuchote dans mes ouïes. Les Belles Fil'yes trînquent lus vèrres, et les Douoches Danmes rithent blianc, jutchies là, vèrtes et rouoges - des ouaîsieaux d'Paradis. Lus plieunmes dé p'liche fliatt'tont des mots dé souos l'amet. Deux d'gouts lav'thont ma pé coumme les dés d'eune déêsse. Pouor r'aver ma pomme d'or, j'èrdonne Hélène dé Trouaie; mille navithes à la fîn èrveinnent d'eune mé ivrêsse. Lus plianches en bouais d'pommyi es'sont r'pliantées ichîn; i' r'craîtront dans chutte tèrre, èrmettront lus réchinnes; lus sèrpents d'mé dgett'tont les frits d'fendus du scîn; et j'baithai eune bouochie dé cidre, dé ch't' ieau divinne. J'craûl'lai, à maîntchi souîn, en couothant souotre Daphné. Donne-mé eune fais à béthe! J'té donn'nai eune poésie! Les dans'rêsses du gardîn – les nymphes du Nièr Binnet – mé happent. J'ai bu. J'vai doubl'ye... et j'tchai bas dans l'oublyi.
Geraint Jennings |
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