La Tante Betsy quand oulle 'tait fille, sé vantait d' ses bieaux c'veux,
Si longs, qu' ou pouvait aîsiement s'assiéthe dessus;
S'oulle 'tait vivante, ou s'êcriethait, "Mais ch'est tchiquechose d'affreux
Dé vaie comment qu'les filles ont toutes la tête tondue!"

Oulle est sévèthe, Madame la Mode, faut qu'tout l'monde l'obéisse,
Et pèrsonne n'os'sait même souôlever autchun protêt,
I'faut faithe comme les autres font, et qu'nou s'assujettisse
À châtchun d'ses c'mandements, et ses capricieux souhaits.

V'là pourtchi qu'dans bein des familles, y'a souvent du combat,
Les filles d'acheteu né d'mandent jamais l'avis d'lus gens,
I' s'habillent toutes comme bouan lus semblye, sans s'otchuper d'papa
Et memmée est aussi pièthe comme ieux dans bein des temps.

Chutte feis ichîn, Madame la Mode a 'té un p'tit trop liain,
Oulle a touâné nos belles hardelles en êpeûthas!
Jamais ou n'pouorrez m'pèrsuader qué chenna pathaît bein
D'les vaie comme ch'la avec lus c'veux clippés si râs!

Lé temps pâssé chenna s'faisait à d'bein rares occasions,
Quand eune hardelle avait une fièvre sus l'chèrvé,
Ch'tait les docteurs dé ches temps-là qu'en donnaient l's înstructions,
Et qu'ou voulisse ou pas, i'fallait l's obsèrver.

Acheteu ch'est "La Mode" qui lé d'mande, et comme des îmbéciles,
I' s'en vont toutes siez lus barbyi lus faithe clipper,
Comme autant d'pouôres pétites brébis qué l'tondeux déshabille;
Craient-i, les pouôres sîmpliotes qué j'allons l's admither?

Et r'gardez lus chapé, garçons! Tch'est qui l'a înventé?
Peut n'on trouver autchune bieauté là d'dans, m'dithous?
Pour quant à mé, jé n'comprends pas comment qu'i mettent ditèt,
Ch'est comme un vier cachepot qu'est touâné chein d'sus d'sous!

Nos mèthes avaient des cauches dé laine, qu'i' tricotaient ieux-mêmes,
Mais à not'e démouaîselle, i' faut des cauches dé souaie,
Ous avez r'mèrtchi jé suppose qu'lus londgeur est extrème,
Mais la raison pour ch'la est bein facile à vaie.

Quand l'temps est mauvais dans l'hivé, i' s'juquent dans des grand'bottes,
Et cigarettes au bé' vont pataûgi les rues,
Un sou'wester sus l'haut d'la tête, i' r'semblient à des pilotes!
Ou des pêtcheurs brétons qui r'veinnent dé la mouothue.

Madame La Mode! J'm'en vais vos dithe, pour en fini pus court,
S'ou n'changiz pas tout ch'la, j'm'en vais pas m'mathier!
J'aimethais bein mus rester garçon jusqu'à la fîn d'mes jours,
Les filles d'acheteu sont bein trop mastchulines pour mé!

G.W. De Carteret