|
Chutte sémaine sainte, l'air sembl'ye lithant; des vèrtes veues sont à clyînn'ter ès fôssés; les bouais êcliaithis vèrquent sus cant pouor atchilyi chu solé du R'nouvé. Eune êtrueûlée dé g'zettes ès clios, des freûles rouoyales y fliambent dèrché; nou rande un ciel frandgi, la crouaix au dos; les frangues en sangnent ouaithe qu'ès banques, les branques bandent. Les geônniéthes èrsont à flieuthi; lus pitchets èrcouronnés d'glouaithe et d'or - et les chînm'tchiéthes ont 'té viédgis; et dans l'tombé nou r'trouv'tha d'aut' dé morts. Geraint Jennings |
Viyiz étout: