"Tu né voiras pas,
Mais tu t'acc'mod'ras."

Du compteux tu' étais l'humble ornement,
Dé l'encriyi bounne parchounnière,
Mais tu'as disparu, nou n'sait coument,
Et nos v'là tous dans lla minsère...
J'soummmes dans un êtat à faire pitchi,
J'perdons chein qui nos r'conforte;
Unn grosse pinchie à bouan marchi,
Car la bouëte à s'no est horte!

Sus l'aut' compteux, pilès bein haût
Vos ênormes raves, cârottes, navets,
Toues les bénites sortes dé végétaux,
Chouna pour nous n'a pas d'attraits!
Quand j'allouôgnons l'bras pour nos aidji
A unn' pinchie, - et une bouane forte,
J'nos pitchons les daigts dans l'encriyi
Oubliant qu'la bouëte à s'no est horte!

Oui, oull' est horte... tchiq's'uns l'ont prinse...
Si l'avaient emportè les cats pûs tôt,
I n'y'ièrait pon yieu tant dé dèsminse,
Et jé n'èrions pon lé tchoeur si gros!
Ch'tait lé confort dé pus d'un nèz,
Lé millieu v'nu dé la Verte Porte,
Sa plièche est viède, ôprès tant d'annèes,
Pouôre bouëte à s'no, tu'es horte!

Erviendra t'alle, Moussieu l'Gérant?
Ah, par charité, j'espére qué oui,
Mettèz z'en, i en cas, en l'attendant,
Sus l'compteux, dans du papi -
Le temps est fraid, i nos faût du s'no,
Lé vôtre en est d'la raide bouanne sorte,
J'nos gréerons d'maîme, sans en prendre trop,
Dépis qu'la bouëte à s'no est horte!

J.P.
1911