Vanité des vanités
Tout est vanité.
(Le Sage)

L'autr' jour, quand j'tais pour une demi-yeuthe
A liéthe à la Bibliothèque Publique,
A deux-treis pas d'là yoù que d'meuthe
Maîtr' William Bisson d'la Chronique,
J'appréchi d'la f'nêtre pour vaie mus
Un livre que j'tais à déchiffrer,
Et qu'avait d'vièr chent ans ou pus,
Aussi près que j'peux m'en rappeler.
J'vis Mess Bisson sorti d'sa porte
Avec san ca' à sa brachie,
San ca', qui bein douoch'ment s'comporte,
Et qu'est aussi né coumme la sie,
I' s'assiévidrent parmi les fieurs
Qui craissent sus le p'tit parapet.
I' m'sembliait qui faisaient des teurs
Et j'en fus pustôt êtonné,
Car Mess Bisson, dépis d's'années,
Est rêputè un houmme modeste,
Qui passe siez li toutes ses séthèes
Sans s'gêner d'théatre et d'tout l'reste.
I' n'pouvait pas du tout s'douter
Que d'l'autr côté du Vièr Marchi
J'tais trantchill'ment à le r'garder
Sans faith' la mine de le r'mèrtchi.
Mais, tout d'un coup, à ma surprinse,
J'vit sortir, par la porte ouverte,
Un houmme - qu'avait une blianche queminse
Et qu'avait la tête dêcouverte -
I' s'mins à r'garder Mess Bisson.
Je n'ouais pas chein qui disait;
Et avec une vive êmotion
Je l'vi qui lis montrait san daigt!
I' l'fit bouogi de plièche en plièche
Se l'ver, se dréchi, se rassiéthe,
Et lis fit faithe un tas d'sifaiches
Parmi ses fieurs et sa feugiethe.
Mess Bisson, doux coumme un êfant,
A touos ses ordres obéissait;
S'mettait pus driéthe, pus en d'vant,
Et d'un bord à l'autre ertouannait!
J'me d'mandais, tch'est qu'ch'la voulait dithe
Sans parvenin à rein comprendre...
D'vai-je avair peux ou d'vai-je en rithe?
Tchi mystéthe est qu'j'allais apprendre?
Tout d'suite, à ma grande êmotion,
J'vi l'houmme pointer un instrument
Coumme pur mither sus Mess Bisson
Ov l'idèe de l'tuer coumme un tchan!
Est-che un Allemand v'nu des Blianches Banques,
Arné d'un fûsil mécanique,
Qui veurt tither, à mains qui n'manque,
Le digne gérant d'la Chronique?
Est-che un voleux qui ne r'tchule pon?
Même devant un assassinat,
Et qui cherche à tuer Mess Bisson
Et, oprès li, à tuer san ca'?
Mess Bisson restait fascinè
Coumme un mouosson d'vant un serpent;
S'disant, sans doute, qu'il 'tait pathè
Et qu'bétôt che s'sait s'n'enterr'ment.
Je n'savais pon du tout tchi faithe:
I' n'y'avait pon d'Chantgni visibl'ye,
Mais jé n'pouvais pourtant pas m'taithe
Et vaie un drame aussi terribl'ye.
J'm'en allais don crier au s'cours
De toute la forche d'mes poumons.
Oh! que l's'instants m'pathaissaient courts!
Tchi bu entre nos pôsitions!
L'houmme, avec un mouvement rapide,
S'baissi sus s'n'instrument tout d'suite
Mess Bisson endrait li, rigide,
N'osait même pas prendre la fuite!
Un nuage en d'vant d'mes yeux s'plièchi,
Je n'pouvais pas r'garder l'forfait,
Et je m'mins bein vite à cherchi
Dans ma pouchette un grand mouochet...
Quand j'r'ouvri l's'yeux, l'balcon tait vièdde;
N'y'avait pus autchun signe de vie.
Man sang était pus fraid que tchède
J'tais êtourdi coumme une toupie...

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Entre l'houmme et Mess Bisson et l'ca'
Sav'ous tch'est qui s'était passè?
Heutheusement, n'y'avait pon yeu d'ma':
Il 'tait à prendre lus portrait!!!

Elie