Ses yeux, qui sont touos grands ouv'erts,
Sont embliâsès - lus lueur est horte;
Et, hier, ocouo, qu'ils 'taient si clièrs
Quand i' ouiait la clianque d'la porte!

Ses dents réellement m'font pitchi
Car malgrè s'n'âge, ch'en 'táit d'si belles!
I' n'pouorra jamais s'en r'servi
Pour cratchi châtaignes ou fotelles!

Quand j'lis portais sa râtion d'lait,
J'avais l'tcheu gros; j'avais d'la peine;
Car j'savais qu'il 'tait condamnè!
Et qu'ch'tait ichin sa dernié s'maine.

Dé d'pis tout l'temps qu'il 'tait siez nous
Pas une seule fais je n'eûmes dispute
I' grounnait bein - mais pas tréjous -
Ch'la n'duthait pon pus d'une minute!

J'sais bein qu'i' n'tait pon matina';
Mais puisqu'i' n'avait rein à faithe
I' n'faut pas s'êtounner d'chounna
Y'en a bein d'autres qui font pliéthe!

Il avait d'l'appétit, ch'est seux,
Mais jamais n'méthiti le titre
Que lis dounni certain envieux
De "glouton, gourmand et goumitre!"

Car s'i' mangeait, ch'tait à sa faim:
Trais r'pas par jour. Ch'n'est pas, j'estime.
Trop pour autchun. Ch'n'est qu'vivre bein!
Alors pourtchi l'y'en faithe un crime?

Mais il est mort! Et à tchi bon
Au jour d'annièt prendre sa d'fense?
Tout ch'qué j'dithai n'le r'fétha pon
V'nin mé r'mercier pour chein que j'pense!

Vaithe, il est mort! Mort subitement,
Au biau mitan de s'n'existence
Et d'notr' hôgard! Mort en plien vent!
Mort sans docteu', sans assistance!

Il est bein mort! La corde au nez
J'l'avons traînè de d'dans sa cotte,
Y'un hallait; mais ch'tait pon assez
Il a fallu l'pousser d'ma botte!

Mort! Vaithe i' l'est! Mais, j'en réponds,
I' nos a dounnè d'la minzèthe!
I' marchait d'travers, à r'tchulons,
Et s'assiéyait sus san driéthe!

Oui, mort, enfin! Mais ah! l'quétot!
V'là qu'est têtu! Ch'est incriyabl'ye!
J'avons failli nos rompre l'co
En nos êtrav'lant l'long d'l'êtabl'ye!

Mort! Oui, bein mort! Mais malgrè li!
D'un grand coup d'couté dans la gorge!
Et n'na-t-i' heurlè!! Tout san bri
Empêchait d'ouï l'combat d'la forge!

J'l'y'avons dounnè san prumié bain! -
Dans un grand tchué plien d'ieau bouoillante.
Mais il 'tait mort; i' n'a dit rein!
Sa couenne ach't'euthe est êcliatante!

J'l'avons pendu à notr' gambi
Les pids en haut; et, souos sa tête,
Y'a l'grand bouchet. Alentou d'li
Sont cats et tchans attendant fête!

Tout grand ouvert de haut en bas,
L'bâton l'fait garder sa postuthe!
Nou vait-i coumme il est bein gras:
Ch'est les panais et la pétuthe!

Un linge a 'tè mins par dessus
Pour le préserver d'la poussiéthe;
Car je faisons tréjous d'notr' mus
Pour les précautions sanitaithes!

Ch'est fini pour té, vièr couochon!
Tu n'crains pus les r'vers de fortune!
N'ya pas d'dangi d'la salaison
Tu'es bein mort au montant d'la lune!

Tu'es mort, vièr quetto! J'sens d'ichin
La bouanne odeur dans la tchuisine.
J'allons-t-i' n'n'aver un festin!
A nos en litchi les babbines!

Ma missis est à fricachi
Faie et couothèe ov des châlottes;
V'là qui s'sa bon, un coup dréchi
Ov du grévin et des carottes!

J'té garantis, man vièr couochon!
Que l's'avièrs en r'venant d'l'êcole
Es'sont contents et n'manqu'thont pon
D'humer l'odeu' l'tou' d'la castrolle!

Enfin, vièr couochon, ch'est fini!
J'ai fait t'n'avis nécrologique
Ach't'eu' j'nos en allons t'mangi
Ch'es'sa mains drôle et pus logique.
 

Elie.