Un mardi, lé mais pâssé, dans les sept heures et d'mie lé sé, j'm'en fus siez Manman et Papa comme j'ai fait pour les dèrniers trais ans. Comme j'sortîmes dé siez nous, ma tchianne Fidèle et mé, j'fus oblyigi d'alleunmer ma lantèrne, tel qué l'temps 'tait né. Lé vent s'faîsait étout et j'nos en fûmes au galop lé long des p'tites ruettes jusqu'à la maîsonette ès vielles gens.

En ouvrant la grand'porte j'vis qui' n'y'avait pas d'veue mais qu'un bouan feu brûlait et la lueu êcliaithait les faches fliêtries, mais si bein aimées, des vieillards assis dans lus grand'tchaises, iun d'châque bord du feu.

“Faut-i' mett' la veue, Manman?”, j'mé fis.

“Nânnin, ma chiéthe, vé-t'en t'assiéthe entre nous. J'nos pliaîsons si bein comme chennechîn”.

Fidèle, qu'aime tant à s'couochi sus la natte entre ieux, s'en fut jusqu'à la porte en faîsant la peîniole, et i' m'sembliait qu'oulle avait la pé raide sus l'dos.

Papa, tchi v'nait dé prendre ses nénante ans, sé mint à pâler dé san jour dé naîssance et des bieaux présents tch'il avait ieu et pis j'nos mînmes à nos ramémouaither du temps quand j'tais mousse et qué j'avions 'té en Dgèrnésy pour trais jours.

“J'mé rappelle dé la belle p'tite bonnette qué j't'acatîmes”, dit Manman. “Tu'as tout l'temps 'té not' chiéthe p'tite fil'ye”, et les deux d'ieux mé tîntent la main et m'èrgardîtent d'un air attendri là en d'vant du feu pour tchiques minnutes et j'savais tch'i m'aimaient autant qué j'les adorais.

Dans les dgiex heures i' fallait m'mettre en route.

“Reste acouo chîn minnutes”, sé fit Papa. “Dis-nous tchi qu'tu'as fait aniet”.

Tout en boutonnant ma câsaque et en m'tant mes gants, j'lus dis, et quand j'en fus finnie, j'embraichi les deux et j'sentais tchi 'talent cauds comme des p'tits mouossons là dans la grand'tchuîsinne.

Quand j'ouvris la porte pour m'en aller siez mé la tchianne filit tout d'suite déhors et j'vis qué l'temps s'tait clièrgi et qué les êtailes avaient dêhallé.

“A la préchaine mes chièrs”, j'lus criyis, et j'm'en fus chantant ava la ruette avec ma Fidèle.

Dans les sept heuthes lé lendemain au matîn, lé téléphone mé rêvilyit. Ch'tait M'mèe et ou plieuthait.

“Et iou qu'tu 'tais hièr au sé?”, ou m'dit. “J'êprouvis à t'aver toute la séthée”.

“J'tais avec Papa et Manman comme d'habitude”, j'lî dis.

Mais ou n'mé ouï pas, tant qu'oulle 'tait engroutée.

“Quand tu penses”, ou continnuit, “hièr au sé à siex heuthes quand j'fus vaie ès vielles gens, j'les trouvis en d'vant d'un bouan feu, mais i' n'y'avait rein à faithe pour ni l'un ni l'autre - - i' n'taient pus. Peux-tu v'nîn tout d'suite, ma fil'ye?”.

Jé m'mîns à m'habilyi et Fidèle m'èrgardit avec ses gros bruns yeux, et j'sentais les lèrmes tchi mouoillaient mes jaues. J'n'pouvais pas mé mettre dans la tête qué j'm'en allais janmais àrvaie mes chièrs grands-parents et j'avais lé tchoeu gros.

“Mais quand même”, j'dis à mé-même, “comment qué ch'tait pôssibl'ye qué Manman et Papa 'taient là à m'èrchéver dans lus maison hièr au sé, mardi, comme d'habitude?”

Joan Tapley