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Les jours pâssent, et pâssent-i' les nyits! L'Êté pâsse et bétôt r'est hors ès ièrs èrch'lés en fielles sitchies, les avis haûtent et l'tchoeu s'endort, et tout accliâsse, et jé n'sai pon si j'raîque vivote ou j'sis en vie, ou j'vais partout l'monde en hampion; ch'est en tchi j'n'en plieuthe ni en ris... Destîn, où'est qu'tu'es? Destîn, où'est qu'tu'es? J'n'en ai, pouor mé, autchun. Dgieu, s'i' n'y'a pon d'bouonne volanté, envyie du ma au run! N'laîsse nément don dormi l'marcheux, ni laîsse man tchoeu mouothi, ni l'travèrs d'chu monde comme un dgeux traîner en chouque pouôrrie. Laîsse-mé vivre, pouor qu'man tchoeu vivant piêsse aimer mes vaîthîns, sénon... qué j'm'en âge maûdissant, faiche d'la tèrre un radgîn! Tchi dro d'êt' aboté en fièrs, d'mouothi en prisonnyi; acouo bein piéthe dé freunmer l's ièrs et, libre, s'y'êpaûmi, aller s'tâner souos les mèrgots sans laîssi rein driéthe: as-tu 'té né ou fait d'vièrs os - et tch'est qu'chenna peut t'faithe? Destîn, où'est qu'tu'es? Destîn, où'est qu'tu'es? J'n'en ai, pouor mé, autchun. Dgieu, s'i' n'y'a pon d'bouonne volanté, envyie du ma au run! Taras Chevtchenko Vèrsion Jèrriaise dé Geraint Jennings |
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