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La néthe saîson veint nos encafoter, nos êtouffer dé v'lous atout sa clioque. Aveugliés, j'y sommes à tâtons la niet, à trébutchi, sans la vaie, dans tchique droque. Et la nièrcheu veint nos enfraiduther: nos mots - des gliaichons d'eune halenée tchi g'loque. N'y'a d'aut' dé chucre du solé - ch'est l'suthet tchi veint adgéchi l'onglyie tchi nos broque. La néthe clioque à chutte saîson a vouailé la Ville: la vèrduthe d'Êté n'est qu'des loques. Quand sus nous, ou vèrse san v'lous à peîlées, ses pliaies et ses néthes couôtuthes êffiloquent. Geraint Jennings |
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