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Les boulants scodent dans la Pathade; lus rouoges veues touônnent en dgiâbliotîns ches embonn'tés tchi halent en rade, maîntchi tîthon, maîntchi brûlîn. Les nièrs trous d'bouais mâtés tout l'tou atotent un liet ès fielles pièrcheuses; lus entré-siévant paque-à-coue, les vaituthes vressent en carpéleuse. I' valsent et vressent et vèrsent du rouoge tch'envitoue les fraides faches dé tchuivre. Ch'n'est pon eune hyie du vent tchi clioge; ch'est l'nièr êtibotchant tch'enivre. Avaû la Pathade, il' aboulent des blios gliaichis attînfés d'feurs. Les cos d'vent dansent et droquent et droûlent... et l'monde à tchaquenarder et tcheûrre. Geraint Jennings Dézembre 2014 |
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