"Tchi s'amuse
S'abuse."

Coumme vous, Moussieu, jé sis étout mârri
Dé la frum'rie dé boutiques en ville lé Jeudi,
Et dé chès fol'téries là lé long dé l'Esplanade;
Sav'ous bein qué j'ai mantchi d'en être malade?
Et jé vos dirai coumment - L'aut' Jeudi oprès dîner
J'avais unn' cherge dé poummes toute prête à porter
A y'iein d'nos marchands - arrangie coumme y faût,
Les p'tites au fond du barri', les grosses sus lé haût.
Mé v'là parti pour la ville, et y faût qué j'vos l'dise,
J'étais bein ordjillieux d'ma belle marchandise.
Mais hélas, moussieu, j'avais t'y mal adounnè
Ch'était d'ma faute étout, car j'avais oublyiè
Qué ch'était lé jour dé la fête des marcheurs,
Et d'en pis la Picket House j'en eu t'y des malheurs!
V'là t'y pon qué j'mé trouve parmi les dèsvergondés
Tchi vont tréjous ès courses lé Jeudi l'arlévée...
Y'ien eût-y des "hô-las" quand garçons et hoummes
Mé virent appréchi ov mes belles grosses poummes!
Car chès pendards-là ont tréjous l'appétit bein ou'ert,
Y'ls avaient tout fruit, qu'y sait meûre ou tout vert)
Si occuo la cherge avait 'tait p'sèe, jé n'yiérais pon souffert
Mais pour châque poumme volèe par chès fichus 'pat'
Ch'était mé qu'y perdais - j'étais hors dé pouchette;
J'avais biaû fouêtter d'sus et dé cachi qué dainne,
Les fripons les happaient pour emplyi lus bédainne!
Est-che bein, dé dèsvaliser la van d'un fermi?
Ah, s'y ch'avait 'tait la cheinnes dé tchiq' grand bouôchi,
Et qué chès peûles là pour en faire un fricot
Avaient prins, y'ieun unn' steak, l'autre un gigot,
N'ou z'érait bein vite enviè cherchi la police,
Mais voler des poummes n'est pas comptè un vice!
Et j'en perdais au mains à sept ou huit ch'lins...
D'vinès si j'étais dé bouann' humeur quand sièz nous j'er'vins
Et qué j'é n'trouvi persounne pour m'aidji à dèslier,
Tout not' monde étaient hors "s'il vous plaît" à fêter!
Quand les garçons rentrirent ov' lus bottes mouillies,
Qué jé trouvi mes bouannes bêques sales et toutes rouies,
Jé sut bein qué les bachouards avaient 'tait fouaillyi
Dans lé sablion pour chu "trésor" qué nou disait muchi!
Ah, chès tracâs d'avers! J'ai portè par chinq fais
La s'maine pâssèe, toutes lus bottes a r'grais;
A lus pratiq'rie dé marche y n'y'ià pon dé fin
Dépis lé Weighbridge jusqu'à Saint-Aûbin -
Y né pensent pus à lus travâs, ni à lus léçons,
Mais ont la tête embêtèe par des "compétitions";
Y pâssent toutes lus sairèes ov un tâs dé papiers,
A brûler d'la veue, à sé trébutchi l's yiers,
Pour trouver unn' dévinnâlle, ou tchiq' autre bêtise
Cryiant gâgni unn' montre ou unn' machine tchi d'vise!
Moussieu, j'enn'vait là d'dans que minsère et ruinne:
Car l'aut' sai, coumme j'entrais dans la tchuisinne,
J'y trouve t'y pon la servante - not' grosse Marthe -
A compter des pais d'mai dans unn' mogue dé quarte!
Oull' avait ouï d'un "concours" sus unn' gazette dé France
Et la hardelle avait envie dé l'y'esprouver sa chance...
Jé m'en allais la grondre, mais j'pensi: "A tchi bon?
"Ou n'est qué coumme les autre - ou perd sa raison!"
Et la busarde mé dit: Ah, lé maître, jé s'rai bôt riche,
"Et jé m'fich'rait don bein dé vaque ou dé g'nisshe!
Mé v'la fini, Moussieu, j'ai peux d'vos ennyier,
Et lé temps s'y passe - y faût qué jé file -
Mais jé crai qué - pardingue, y n'faût pon s'estounner
Si nos Messieux pâslent d'agrandi l'Asile!...
 
Trouble-Fête
 
Nouvelle Chronique de Jersey 12/12/1903