Ah! qu'i' fait caud!
Je sue!
Ichin dans l'clios,
Je n'ai, sus l'dos,
Qu'ma qu'minze,
Pas pus!
Mais, mes bouannes gens,
En êche du temps?
Je sue à d'gouts
Ch'est vrai
- Trop pour man goût! -
Je vos l'avoue,
Franch'ment,
Je bé
Quasi tout l'temps...
J'en prends! J'en prends!!
J'voudrais t'nin bon
Une jougue,
Comme un ponchon,
Qui n'viéd'dait pon!
(Rein n'rime
En 'ougue!)
La mogue qui m'fait
Dait t'nin deux pots!!
La sueu' avau'...
Eh! bein nennin, pour faithe d'autre poésie; j'y r'nonche! Ni pour Mess Bisson ni pour personne d'autre, pas même pour le Sergent Marett et touos les policemen et Bretons qui sont au monde!
Que ch'éssait Vendredi et qu'ils aient d'la peine à la rempl'yi', lus fichue gazette, j'm'en moque, occouth' après tout. "Un p'tit but d'poésie, notre ammin," s'est fait Mess Bisson, en m'tapant sur l'épaule...
Eh bein, qu'il en faiche li, Mess Bisson, s'il en veur, - de la poésie!
J'veins d'y'êprouver, honnêtement, d'man mus (v'la oquo un mot qui rime à peu près avec "sue") et ch'est inutile, tout à fait inutile! Je n'trouvais qu'des mots pour rimer avec "caud" et pas moyen d'en sorti!
Aussin, faithe des vers ov le thermomètre à appréchant d'quatrevingt, et me qui m'étais imaginé d'faithe la niet passèe au lanchon - y'ou' que j'n'en ai pas prins seulement une douzaine!
Nan, je n'peux pas. Né v'là dé gros d'gouts d'sueu' qui sont à aver des courses avau' man nez, man co, mes joues et enfin avau' mé tout entchi. Les mauques veinnent s'amuser à s'bagner dans les mathes de sueu' sus ma ché grédie; tout l'lait d'beurre que j'avions hallè dans l'grand bro' à matin est hors ne v'la une heuthe; quand ma jougue es'sa viedde faudra qu'jaille la rempl'yi...
Non! J'men vais m'couochi à dormi sous un vert tchène, ov un chapè d'quat, sous rabattu sus ma fache et mes pids hors de mes chabots.
Et pus tard, à sêsé, j'ithai tchill'yi des grôsilles. A douze sous l'pot, chonna paie mus qu'à faithe d'la poésie pour une pinchie de s'no.
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