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La poutchie d'vliques tchîncaillait quandi qu'j'la viédgais en comptant châque êcale - eune clioche tchi sonnait quas; châque pétit sounneux dêhalit san marté d'chai à seule fîn d'craûler sa cruque sans êcaliflias. Douochement ches pids - ou langues - avanchaient en litchant, êchoués et êcalés sus un p'tit blianc liet s'tchi; j'dêrouôlis d'san patchet l'cont'nu entchi clyitchant - sus l'boulais des blianches couoches dé pliastique et d'papi. Les fielles dé mucre papi en dêpieautîtent la pé; les vliques vrénotaient douochement, toutes les vailes déhors - j'êpyis la bollée d'bêtes qué j'tais pouor machacrer: nou connaît tout san d'si, nou pompe lé sang tchi bouort dans eune caude langue tchi lique, un pid en chai tch'avanche, tchi ramonte sa touothelle, sa cruque et san siez-sé. La vie est dans la vlique - et j'en gouôt'tais la s'menche, j'en ouïthais la sonn'nie d'la clioche et d'san marté. Bétôt, j'bouoillis mes vliques - j'en griyis man fricot, jé m'assiévis et j'les êpinnotchis à m'n aise: eune touothâle dé pliaîsi qué j'enfroutchis d'un co, qué j'halis dé s'n êcale et douothis d'mayonnaise. Geraint Jennings |
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