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Eune brûlâtion dé briques; n'en v'là-t-i' un couochant! Les jannes gens sont assis sus la montée du pont. Lé rose dé bâtisses tchait en brun brûlé du temps pâssé; ch'est l'heuthe ès jannes - la séthée d'brûlâtion. Les bikes sont néthes, mâtées au bord dé la riviéthe; la coupole fait l'èrfliet d'un sein dans l'cliapotais; les vèrtes veues au pont lithent; les hardgieaux sont à baithe; les hardelles à r'garder lus phônes d'un r'gard distrait. Nou saûticote avaû; lé solé tchait dans l'ieau. Assis ès d'grés caûffants, et l's esprits êcliaithis - j'y tétons la coupole èrfliéchie. J'avons caud; les batchieaux et l's avions y pâssent à jé n'sai tchi, et tout y'est bliu et rose: lé solé s'nyie dans l'sang. Et ichîn à Toulouse,les briques brûlent au couochant.
Toulouse, Août 2017 |
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