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Coumme est qu'tu'es, Ouillot, man hardé? J'peux-t-i' m'y'assiéthe où'est qu'tu'es entèrré? Pouor un brîn d'èrpos souos chu solé d'Êté, tout l'jour à marchi j'sis quâsiment r'né. J'lié ta sépultuthe: tu'avais raîque dgiêx-neuf ans quand en mil neu chents seize tu fus au régînment. J'espéthe qué la mort té vînt brave et paisibl'ye, ou Ouillot, man hardé, vînt-alle duthe et hôrribl'ye? Tabouothinnîtent-i' douochement? Soûfflyîtent-i' les pouques à vent? Jouîtent-i' la marche ès morts pouor té, à t'n entèrrement? La musique jouit-alle à la dreine taithie? Nou jouit-i' pouor té les flieurs d'la bouaîs'sie? Laîssis-tu eune bouonnefemme ou eune douoche driéthe? Dans tchique tchoeu fidèle y'a-t-i' tréjous ta mémouaithe? Ouaithe qué tu mouothîsse en mil neu chents seize, dans chu tchoeu fidèle as-tu acouo ta jannèche? Ou es-tu înconnu sans nom à té-même? Embarré à janmais par driéthe eune frême, dans un vièr photographe chuchoté et trilyi, jauni, êbliavé, dans eune frême en brun tchui. Tabouothinnîtent-i' douochement? Soûfflyîtent-i' les pouques à vent? Jouîtent-i' la marche ès morts pouor té, à t'n entèrrement? La musique jouit-alle à la dreine taithie? Nou jouit-i' pouor té les flieurs d'la bouaîs'sie? Achteu l'solé lit par sus les vèrts clios d'France. Y'a eune caude brise d'Êté et les rouoges pavots dansent. N'en v'là-t-i' un clièrgeon! Et l'èrv'là l'solé! N'y'a ni tith'thie d'fûsis, ni gaz, ni fi barbé. Mais 'chîn dans chu chînm'tchiéthe crouaîsi acouo par l'front, les blianches crouaix sans compter sont mâtées, sans son: têmouains d'l'aveugliéthie, du manque dé homm'thie, d'eune janne généthâtion là en enfé fliantchie. Tabouothinnîtent-i' douochement? Soûfflyîtent-i' les pouques à vent? Jouîtent-i' la marche ès morts pouor té, à t'n entèrrement? La musique jouit-alle à la dreine taithie? Nou jouit-i' pouor té les flieurs d'la bouaîs'sie? Achteu, fistaud Ouillot, j'ai qu'faithe dé d'mander si les cheins couochis ilo savent pouortchi qu'i' fûtent tués. Lus y fiaient-i' en siévant l's officièrs, lus y fiaient-i', véthe, qu'nou mettrait fîn à la dgèrre? La plieuth'thie, les jannes hors, la glouaithe et l'pité, la tueûthie et la mort - ch'tait tout sans r'êffet: pouor Ouillot, man hardé, tout s'adonnit dèrché et dèrché et dèrché et dèrché et dèrché... Tabouothinnîtent-i' douochement? Soûfflyîtent-i' les pouques à vent? Jouîtent-i' la marche ès morts pouor té, à t'n entèrrement? La musique jouit-alle à la dreine taithie? Nou jouit-i' pouor té les flieurs d'la bouaîs'sie? Eric Bogle Vèrsion Jèrriaise dé Geraint Jennings 2017 |
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