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Le ciel est meurdri d'auve un co d'solé; la fliaue êcouochie d'eune ouappe qu'nou-s'y cliute, et mâté dans la caleu d'chutte sethée, j'sis à brédendgi en contant des bliûtes. La mathée mûtinne veint taper l'galot; les meurdrisseûthes du sablion mouontrent en bas les mèrques d'aver 'té bouté du bouétot - les cônes des louêmes d'l'avant épis du r'ta. Les scouotres bliûtinnes coutèlent en d'ssous d'la fliaue. À l'abri des côtes les mauves lus ent'-piâlent. Nou n'vait pon d'véthité où'est qu'i' fliaûne faux. J'sis embliûtré du ciel. Les menn'ties brâlent au couochant du solé. L'ciel veint meûsi; les patholes du ouaîth'lîn est raîque du tru, des blianches menn'ties nyées dans la poésie, et m'n esprit broue, frandgi en pourpre et bliu. Geraint Jennings |
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