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Eune brise dé brousse a apporté lé S'tembre; Un gris ciel nos enfliube dans l'êdrédon Dé scouâles. Un clièrgeon nos happe dans dé l'ambre, Coumme des p'tites însectes fidgies d'un ambron. Les sept vents valsent auve les vèrdgettes ès bouais; Les pèrles dé plyie sont la s'menche dé l'Hivé, Et si la mûsique du temps n'est dgéthe dgaie, Ch'est qu'nos amours s'sont hors - et mié-oubliés. Mais embraiche-mé… donne-mé un drein baîsi; Tes lèvres m'èrcaûff'thont, tout coumme lé solé. J'èrpense au Juilet d'jouaie, au Juîn d'pliaîsi; Mes mais sont des mémouaithes - les frits ont tchée. Les achies ont mîns fîn à not' sicrèche; Nos s'grets ont 'té arrouôsés dé tempêtes; Et si j'sommes trempés coumme l'Hivé s'apprèche, J'éthons, pouor achteu, l'Êté dans nos têtes.
Geraint Jennings |
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