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J'en avons-ti lu de pus d'une sorte Dans la Gazette de Mêrcredi passè! Mess Bisson passant, dame! par la grand' porte A 'té huit jours à d'meuther dans l'Châlet, Et l'bouan Cap'tain, une hôte par excellence, N'a pas mantchi d'lis faithe un tas d'bieau-bieaux Pour lis prouver qu'un homme qu'est en vacances Dait oublier ses minzéthes et ses maux, Pour vingt-chinq ans, Mess Bisson dans l'Office, A chinè du pour vendre à san compteux, Ecrithe dans sa gazette - et tréjous sans malice - Sus des sujets divers, amusants ou sérieux. Un quart de siècle, il est restè, l'pouorre homme, A lus pâler des patates et des pommes, Et à lus dithe chein qui pensait du temps. Mais à la fin, il a saisi la chance; Ayant 'té pris un jour d'un êvrédin Pour faithe un viage, pas si liain comme en France! I' craignait trop le fichi souos-marin... Nou l'y'avait r'quemandè comme une bouanne plièche Le bieau Châlet du Cap'tain Le Sauteux Yoù nou'-z'est bein, sans trop d'teurs ni d'sifaiches, Le long d'la mer et parmi des moussieux. Et Mess Bisson, acati sa valise, Y mins des cauches, des bottes et de bieaux bliancs collets Une qu'minse de r'change (si' permet que j'vos l'dise) Un parapluie et d'vièr vingt-deux mouochets. I' n'm'a pon dit s'il y mins une bouteille, Pour rêcauffer ses pi'ds, et y'un d'ches bonnèts d'nièt Qu'ont des tasselles qui vos r'tchaient sus l'ouothèlle. Mais en tout cas sa valise 'taient bein plienne Quand i' s'nallit, marchant drait comme un I A la Corbiéthe pour d'meuther siez l'Cap'taine, R'poser san corps et r'dréchi ses esprits. Parmi les mauves, en s'prom'nant sur la grève, A mathée haute, i' respithait l'air frais, Il oubliait combein qu'la vie est brève Et dans les mathes, il êcliaitchait ses braies, Dans l'lièt, au ser, i' s'endormait trantchille, En êcoutant les louaimes se d'battre un p'tit pus bas, Et rêvait p't'être entouor de belles jannes filles Qu'il avait veu, polâtres, s'prom'ner ov lus... papas. Le Vier Marchi, hélas! n'est pas grand'chose Quand nou l'compathe es rotchèrs et au vraic, A la Corbiéthe, yoù qu'tout reste couleur de rose Une heuthe après le couochi du solei! Le matin, l'vè, au prumié chant d'l'alouette, I' s'en allait marchi sus les galos Nueue Tête, le nez au vent, les mains dans ses pouchettes, En admithant les velles des p'tits batcheaux. Quand i' r'venait et qu'i' s'mettait à tabl'ye, I' d'vait avair un fameux appétit Et l'bouan Cap'taine, de sa manièthe affabl'ye, Disait: "Allons, prenèz, occouothe un p'tit." Bein rassassiè, i s'n allait sus les mielles A san tout seu, visiter ses viers coins, Marchi d'longs bu's, êcoutant l'bri des fielles, Bein à l'abri des soucis et des soins. Huit heutheux jours, passès à la Corbiéthe: O! Mess Bisson! Ch'n'est pas un viage banal... Vive les Vacances! Hourah, Corps-Biéthe!! Vraiment, Corps-Biéthe? J'l'êpelle-t-i' bein ou mal?
Elie
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