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Quand d'vant la sépultuthe dé Tchaïkovski eune papillote voltil'ye sus lé gravi, la voltil'rêsse est blianche, lé méta gris; la paix du monastéthe, lé brit d'trafi sont contrastés coumme dans eune symphonie. Dans l'chînm'tchiéthe, lé solé caûffe lé ponsi; Mais les ailes ès anges restent fraides et fidgies.
Geraint Jennings |
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