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Nos pommes êtampées prêchent des mots d'pur jus; lus chuchot'tie chucrée coule coumme d'la souaie. Nos vèrsets vèrsés russellent coumme du v'lous, et nos douoches patholes d'Août s'sont fèrmentées, bouoillies - eune bârritchie bragie d'mémouaithes, dé baisièrs et d'caudes murmuthes dans l'gardîn. Bai deux-trais d'gouts d'murmuthes, un paûmé d'mouaithes, Eune boutillie d'embraiches, et ch't èrtunfîn caûff'tha nos gorges et lèvres. Né v'chîn l'ponsi tchi s'lève en suaithes d'enchens l'tou du preinseu. Èrcouoche-mé coumme les pommes juseuses du d'si sus ch't amet d'amouotheurs, où'est qu'not' lîncheu fliotte blianc dans l'ciel ès mouaithes, s'tchi au solé. Nos poésies n'peuvent pon envitouer sans pliaithe; nos mots coulent par nos lèvres et corps dans l'tchué, nos amours tchaient, en meûthissant, dans l'aithe.
Geraint Jennings |
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