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Né t'gêne pon qu'lé solé est bas, qué v'là tchi veint un jour d'malheu. Nitout qu'lé Stembre veint à grands pas, ni qu'ès côtis, i' touônne ombreux. Né t'gêne pon qu'un fièr fraid bond d'né muche la tèrre l'avant à nos ièrs: tan pays n's'sa pon péthînmé en d'pit qu'toutes ches longues niétchies d'nièr. À la longue i' veindra, l'dêgel, et l'Èrnouvé r'veindra siez nous. Èrgarde, lé solé lit dans l'ciel! Not' pays s'èrmâte dans l'affrou. Né t'gêne pon qu'il a 'té si dû d'y vivre dans la nièrcheu tréjous, qu'la destinnée nos a couothu, qu'dans la pouôrreté j'vivons sans l'sou. Né t'gêne pon qu'lé ciel est raide gris, qu'jé n'pouvons pon r'mèrtchi l'solé. Né t'gêne pon pouor toutes ches brûl'lies tchi veinnent enfuntchi l'ciel la niet. Tout chein tch'est malîn fliamb'tha hors, chein tch'est malaûc'theux et brâlant. Crai bein, man vyi - la vie s'sa d'l'or au tchoeu d'not' pays, siez nos gens.
Jakub Kolas
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