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Un rotchi couvèrt d'baînis, les gliajeurs Sus un lief dé cauminne, méthitent eune pause. Et ches patholes étout d'eune fil'ye tchi meurt: “Auprès ma mort, mé, jé f'thai tchaie des roses”. Des roses tchi tchaient et l'vrai tchi fliottent d'la mé, Les os et les cruques sus la grève laîssis, Les miettes dé vèrre par les saintes louêmes lavées, Souos eune plyie d'roses - et n'en v'là eune achie! Ch'n'est pon la mé - ch'est eune bliue mosaïque. Ch'n'est pus la grève - j'y vai les longs blionds g'veurs, Des habits, i' n'reste pus qué deux'trais chiques. Tout a 'té lavé hors par chutte plyie d'flieurs. La plyie dé chutte séthée ès gris cliochièrs A cachi les gens siez ieux vèrs lus choses. Jé n'vai pus rein, mé, mais les flieurs ès ièrs: Acouo en vie, lyi, ou fait tchaie des roses.
Geraint Jennings |
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