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I' brousse sus les palmes. Les faches-dé-cat lavent lus fielles dans la brise. Sus l'gris horizon, un baté nos tchitte - les grèves sont campries. Les liefs mouoillis meuthent; lus sépultuthes sont les hauts bliancs bâtisses dé la ville mouaîsie, tchi n'est dgéthe pus belle souos un ciel d'ité. Lé lachet d'ma botte traîne, trempé, dans l'aithe, et j'ai ma la tête.
Geraint Jennings
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