Les langues des hoummes et d's anges touchent - mille bouochies d'amour.
I' lus ent'disent nos vièrs s'grets et lus neu scienches,
Mais jé n'ouïyons qu'les trompettes, dgitares et tambours
D'chutte vie. Lé message est nié, et même si jé m'lanche
Sus l'feu, jé trouv'thai qué l'amour est pus brûlant,
Fort coumme les ailes des anges, doux coumme lus puthes blianches plieunmes.
I' m'caûffe - jé m'fonds, et mes doutes, m'n ordgi èrtchulant,
Mes jalousies, mes mârrissons et m'n amièrteunme
Né m'sont pus nécessaithes. Coumme un mousse laîsse ses jouettes
En grandissant, les langues des anges m'disent d'laîssi tout.
Tout m'est innutile - man corps, ma langue. Et si j'dgette
Dans l'mitheux, n'y' a rein qu'l'amour tch'est bein èrconnu.
Les hoummes confus murmuthent tchiques faibl'yes priéthes d'espé
Et les anges pâlent du vent en d'ssous d'lus ailes - la fouai.
Cauds et caûffés, j'touchons nos langues, l'amour et mé.
La fouai... l'espé... mais l'amour est l'pus grand des trais.
Geraint Jennings
Févri 2000
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