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Lé solé lave nos faches auve du lait d'beurre; les bouais sont êcrémés, chu ciel d'acyi èrfraidgit la saîson - i' dit “va tcheûrre les branques du S'tembre - douothées et êffieillies.” Si j'fliottons dans des cannieaux d'lait cailli, nos rêves sont beurrés, oubliés et bein bieaux. J'viyons la traithie d'un gris ciel d'beurryi; eune riviéthe laiteuse bouort dans ses fliots. Caûffe-nous, noue-nous. N'y'a rein qué j'pouôrrêmes faithe. Lé solé a douoilli la ville dé lueu. Un russé d'rêves crémeurs couort. Eune mémouaithe d'chu lait solaithe nos r'lique et r'lit achteu.
Geraint Jennings |
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