Dé l'êté ch'est la draine rose Tchi êpannît à sen tout seu; Dé ses soeurs i' n'reste autchune chose, I' sont toutes fanèes à ch't heu. Il n'reste autchune fileur dé sa sorte, I' n'y-a pas d'bouton auprès d'lli, A sa couleu tchi sé rapporte, Tchi à rend soupi pour soupi. Jé n'té lerrai pas, belle rose, Sus la branque seule à landgi; D'autres belles la vie est cllose, Auveu les autres va dormi. Ainchin tes fieilles j'êparpille Sus l'parterre par charitè, Où'est qué l's autres dé ta famille Sont couochies sans vie, sans biautè. Aussi vite jé voudrais sière Les anmins à tchi jé survis, Et les cheins qu'un amour sincère Dé biaux jours avait embellis. Quand des tchoeurs vrais n'sont pus en vie, D'ses amours qué nou porte l'deu, Oh! tchi pouorrait aver envie D'chu tristre monde à sen tout seu.   P. L. sus les patholes dé Thomas Moore 1.3.1872