(Translatè dé l'Angliais "Dying Christian to his soul" dé Pope)
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Pure èt céleste êtincelle, Tchite ta d'meure mortelle. Craindre en espérant - qu'ch'est soufri! Ah la paine! ô la jouaie d'mouori!... Cesse, nature, t'n-agonie; Laisse-mai 'rnaître à la vie! Ecoute! oués des Anges la vouaix: “Vains, chière Soeu, joui dé la Paix!” Tchêque ch'est qu'chlà qu'est sis subit - Qui m'frumm' les yeux, mé gnie l'esprit? Tchêque j'ersens? Ah jé m'-pâme! Eche la mort? Dis-mai, m'n-âme. L'monde s'en va - ch'n'est qu'fumèe; D'ses lyres la Divène Armèe M'fait ouis l'son; l'Ciel ouèrt j'vé; J'm'envole, j'monte à la glouaire... O fosse, ouêqu'est ta victouaire? Mort, ouêqu'est tan pouvé?
J.D. |
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