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J'vèrrai lé solé dans la p'liche d'un frit et j'vèrrai l'ochéan dans un d'gout d'plyie; lé rouoge d'eune poumme êcliaith'tha ta brûl'lie; ta chai lit, rouoges tîthons et rose grannit; ta pé, eune muthâle à entouother t's os, châque touche d'un dé, eune tchéthue à brîsi, assez dé s'menche pouor ens'menchi tan clios, arrouôsé d'assez dg'ieau pouor qué j'm'y n'yie. Un couothant d'air - la hueûl'lie d'eune tempête - soûffl'ye mes pensées pus hautes qué tes êtailes; et les entèrre pus bâsses qué souos la bliête, et dans ma tête il' empl'yent pus plieines qu'tes vailes. J'y vai ta blianche pé quand tout l'ciel est couèrt, et j'sens ta mucreu quand la brousse m'êclyiche; tes g'veux f'thont rouogi mes matîns et sièrs, et j'gouôt'tai tan jus, ta chai et ta p'liche. Geraint Jennings |
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