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Avau ma barbe l'affaithe ruisselle, J'en coup'd'pise sectins et scabelles, L'z'avièrs en rient quand j'm'êtravelle, En dansant d'ma. Mais qu'j'affolle et qu'ov' ma s'melle J'les chasse dé d'la. De toutes les minzéthes qu'j'avons 'chin bas, Faillies récoltes, mauvais barguins, viaux qui n'beivent pas, Sans pasler d'taxes, d'impôts, et d'râts, Et d'être souos ses affaithes, Ch'est d'tchi bein triste, - mais té hélas! Tu'es occouo piéthe! Les prêtres disent qu'au purgatouéthe, Les mauvais esprits n'cessent de braithe Et toutes les langues heurlent d'minzéthe. Pourtant j'pathie - Qu'dans touos chés maux, ch'est l'ma d'mâchouéthe Qui remporte l'prix. Elie |
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