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Atout la brousse, lé vent brînge les balcons; atout la bliâse, les muthâles sont blianchies; la brise tril'ye l'arlévée en chiquetaillons, et l's êclyîns aidgus d'la lueu sont campris. Mèrtchure s'acoute, mucre sus san monument, et sa cônucopie dêgôre des frits; Cérès s'èrdréche enfachie par lé vent, et l'Génétha dgette où'est qu'il est fitchi. Lé gris ciel s'est dêcouèrt, eune p'liche d'orange tch'est dêrouôlée; dé même chu temps juseux laîsse dêborder les lamentâtions d'anges, et ches cos d'vent veinnent lavechinner les dgieux. Geraint Jennings
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