Le k'min est court du ber jusqu'au tombé;
La vie, au pus, n'est qu'un rêve et une ombre;
Et ben souvent nou-s-a du desteurbé,
Et ben souvent la querière en est sombre.

I faut muorir, ch'est ben là notre sort,
Q'nou-s-ait grandeur, richèsse, ou ben piéssance;
Car i faut tous payir rente à la mort,
Q'nou seit utile ou q'nou seit en niésance.

" Vick'ry n' est pus," l'êfant de not' Jèrry,
Qui tant de feis ichin se fît entendre.
Nou l'dit partout, à la Cour, au Marchi:
" Vick'ry n'est pus," i faut ben le comprendre.

J'avions perdu le Sueux, Duprè, Godfray.
Il' 'taient nuos grands, et leux île en 'tait fière.
Iun et pis iun s'en va, que nou viyait:
I' sont tuos morts, et Vick'ry veint de les sière.

Oubliéra-nou leux travas et leux faits?
Chein qu'il' ont fait pour le ben sus la terre?
Laissons leux d'fauts! je sommes-t-i parfaits?
Qu'est qui gin'ra, dites-le-mei, la pierre?

Vere, i vivront! en ermerquant leux pas,
Au coin du feu, nuos êfants puorront lière
que nou deit tous s'entr'aidjir ichin-bas,
Se rendre utile et pon s'entre-nière.

A. A. L. G.