La science a fait ded'pis chent ans
Des progrès extraordinaithes.
Un tas d'tchi que j'faisons tout l'temps
Ethait pathu à nos grands pèthes
D'la chorchellie ou des mystèthes!

Les Docteurs, à forche d'cherchi,
Ont dêcouvert un tas d'microbes
Et des chents bacilles dans l'ponsi
Qui vole sus nos casaques et robes
(Je n'peux pon trouver d'rimes en 'obe)!

L'microbe nos donne l'explication
De bein des sortes d'maladies
Et d'pus d'une êtrange affection
Qui veint pus vite qu'ou n'est r'dgéthie
Et qu'entame notre anatomie.

Et pour ma part j'vos dit franch'ment
Qu'la plièrcheusetè veint d'un bacille;
Ch'est un mauvais malaise, qui prend,
Et qu'a son origine en ville
Yoù qu'les faigneants se comptent par milles.

En Angleterre, surtout, d'nos jours,
Le microbe de la faigneantise,
S'rêpand dans les villes et les bourgs
Et fait les gens faithe des bêtises
Que nou-s'na honte, il' faut qu'je l'dise.

Au Pays de Galles, touos les mineurs
Au lieu d'chiner à raidde-brache
(Pis qu'ch'est l'temps d'gherre) font les mille teurs
Se moquent de lus maîtres à lus fache
Et s'mettent en grève ov' des morgaches!

Et bein, l'autre jour à Saint Louothains,
Il arrivit une drôle d'affaithe
J'lai oui des siens qu'en fudrent témoins
Et vidrent yeux-mêmes la chose se faithe -
Et ch'est des gens qu'nou peu bein craithe!

Au tout bas d'la Rue du Galèt,
Yoù qu'la poussièthe est si êpaisse,
Triste, immobile, et isolè
Tait l'bieau neu' Rouôleux d'la paraisse,
Couvert d'une telle toute tatchie d'graisse.

L'cacheux avait d'mandè pus d'sous,
Ch'tat pas l'avis du Connétabl'ye!
La grève fut décliathèe sus l'coup,
Sans averti au préalabl'ye,
Et l'état d'la rue 'tait pitchabl'ye!

Le travas resti d'en-par-où
Le gravi aupi des muthailles,
Les pierres êtrav'lèes bas partout,
Comme oprès un abat d'mitraille
Au grand pliaisi d'toute la marmaille!

Par bonheur, un rouôleux d's'Etats
S'trouvait justement en déroute;
L'cacheux, pour le temps sans travas,
N'd'mandait pas mus, sans autchun doute,
Que d's'empliyer sus la p'tite route.

Et d'même dans la Rue du Galèt
L'travas erva quédaine ach'teuthe
Et s'sa bétôt, je crai, complièt,
La rue promet même d'être m'illeuthe,
Malgré la grève de vingt-quatre heuthes!

Mais n'faut pas biaumer l'pouorr' cacheux
Pour une chose aussi générale,
Il avait respithè, ch'est seux,
Le microbe d'une grève sans ègale
Dans l'tchèrbon v'nu du Pays d'Galles!

Elie